Lettre #8 — Ce n'était pas un oubli, c'était un abri

Pendant quarante ans, j’ai porté la version officielle : une enfant turbulente, un fer à repasser tombé, un accident. Et puis un jour, dans un parking à Dijon, le voile s’est déchiré. La scène est revenue, entière, la lumière, les volets mi-clos, la vérité. Dans cette septième lettre, je raconte pourquoi le cerveau enfouit ce qu’un enfant ne peut pas porter, pourquoi le souvenir revient quand on est enfin en sécurité, et comment se libérer du doute qu’on a installé en nous. Une lettre pour celles qui ont des cicatrices dont le récit officiel n’a jamais tout à fait collé.